Anfang Januar 1959 wurde der Rif-Aufstand durch Luftbombardement mit Napalm unterdrückt, das von einer embryonalen marokkanischen Armee unter Führung französischer Offiziere durchgeführt wurde. Die Unterdrückung verursachte mehrere tausend Tote unter den Rifanern (zwischen 8.000 und 10.000 Tote). Dieser Völkermord wird oft als die erste Episode der sogenannten “Lead Years” in Marokko genannt.

Auszug aus dem Buch “Auf dem Weg der Rebellen”, ein autobiographischer Roman, der 2015 von M’hamed Lachkar veröffentlicht wurde und die Ereignisse des Aufstandes im Rif erzählt, sowie die Geschichte seines Großvaters, was auch die Geschichte des Rifs ist, der ein Opfer dieser Massaker war.

Der Krieg klopfte nun vor unserer Tür.

Beim ersten Geräusch eines Flugzeugmotors waren die Straßen der Stadt leer, die Bewohner konnten nicht mehr nach draußen gehen. Wir gingen alle auf die Terrasse, um die Show aus der Ferne zu sehen. Ich beobachtete mit Herzklopfen und Tränen in den Augen, wie kleine Flugzeuge auf das Dorf Boujibar herabstürzten, bevor sie in den Himmel stiegen. Dann konnte ich das Geräusch von explodierenden Bomben hören. Dann würde eine schwarze Wolke aufsteigen und den Himmel füllen. Dann kommen die Flugzeuge zurück und wieder tauchen sie ab, um ihre Bomben abzuwerfen, bevor sie an Höhe gewinnen. Es war traurig, minutenlang dort zu stehen und diesen Flugzeugen zu folgen, die über die Häuser von Boujibar tauchen und dann wieder in den Himmel aufsteigen. Manchmal kamen die Flugzeuge in die Nähe des Stadtzentrums und flogen sehr tief über unsere Köpfe hinweg. Wir legten uns hin, weil wir dachten, sie würden auch auf uns schießen. Am nächsten Tag erfuhren wir, dass die Flugzeuge viele Tote unter den Menschen verursacht hatten. Wir hörten, dass sie auch auf Ochsen und Esel und sogar auf die Weizenmühlsteine geschossen hatten. Der Krieg, von dem man dachte, er sei so weit weg, stand nun vor unserer Tür.

Diese unmenschliche und erniedrigende Behandlung hatte eine unmittelbare negative Auswirkung auf meine Moral. Der Schock war heftig und verheerend. Von den ersten Tagen an fühlte ich mich, als hätte ich jeglichen Orientierungssinn verloren. Ich fühlte mich allein und verlassen in diesem seltsamen und grausamen Universum. Ich fühlte mich zutiefst deprimiert. Meine Gedanken schwebten. Meine Ideen lösten sich auf. Ich sah mich selbst kentern und langsam aber sicher in den Verfall rutschen und mich unwiederbringlich in die Tiefe des Abgrunds ziehen. In wenigen Tagen konnte ich meine Trauer nicht mehr verdrängen. Ich hatte nicht mehr die Kraft, so viel Hass, Frustration und Verzweiflung zu verdrängen. Ich wollte lieber schnell sterben, meine Qualen beenden, als wieder diese neue harte und bittere Realität zu ertragen. Ich konnte nichts anderes tun, als mich von der Kraft der sintflutartigen Strömung dieser tragischen Ereignisse, die ich nie vorhergesehen hatte, mitreißen zu lassen.

Ich war mir bewusst, dass ich eine Zeit der Verzweiflung durchmachte, ohne Rückkehr, und dass ich dabei war, definitiv in eine Zone von Hochspannungsturbulenzen zu fallen, wo ich den dunkelsten Gefühlen ausgesetzt sein würde.

Der Ausnahmezustand

Monate vergingen und die Zeiten änderten sich. Meine Stadt war dabei, sich an eine neue Lebensweise zu gewöhnen. Es hatte die Ausstrahlung einer Stadt unter militärischer Besetzung angenommen. Die massive und arrogante Präsenz der Soldaten in den Straßen machte die Bevölkerung unruhig. Diese Soldaten hatten alle von der spanischen Armee evakuierten Kasernen in Besitz genommen, als diese die Stadt verließ. Die Siedler wurden diskreter und der Verkauf ihres Besitzes beschleunigte sich in den folgenden Monaten.

Ein Name, der “Sohn des Hadsch Sallam”, begann durch Mundpropaganda in Umlauf zu kommen. Ein Name, von dem in der Vergangenheit niemand etwas gehört hatte. Es war die Rede von einem mythischen Mann, der in den Bergen lebte und die Rebellen anführte. Die Kinder sahen ihn als unseren lokalen Zorro, der uns von den Bösewichten von anderswo befreien und die Armen beschützen würde. Ich hörte, dass er bereits aus politischen Gründen im Gefängnis war. Einige Erwachsene sahen in ihm und seinen Gefährten nur Straßenräuber, die durch Plünderungen und Vandalismus das Leben armer Menschen ruinierten. Andere sahen sie als Rebellen, die das Rif in Brand stecken wollten und riskierten, den ganzen Weg bis in die Stadt zu gehen. Schließlich betrachteten einige sie als Revolutionäre, die von Abdelkrim geschickt wurden, um die Verräter zu ermorden, die das Rif nach dem Abzug der Kolonisten verrieten. Abdelkrim würde sich vielleicht an dem Palast rächen, der die Franzosen gebeten hatte, ihn vor den Toren von Fes loszuwerden?

Ich lebte meine Tage in völliger Verwirrung. Ich verstand nicht, wie diese Männer sowohl Rebellen sein konnten, als auch behaupten konnten, den König zu verteidigen. Ihn gegen wen verteidigen? Ich fragte immer wieder meinen älteren Bruder, der anscheinend mit einer gewissen Sympathie für die Rebellion. -Es gibt nichts, was du tun kannst, damit du all das verstehst, du bist nur ein Kind, es ist besser für dich, auf die Straße zu gehen und mit den Kindern zu spielen, antwortete er mir jedes Mal. Ich zog es vor, in einer Ecke zu stehen und so zu tun, als wäre ich taubstumm geworden.

Das Recht auf eine würdige Bestattung

Boutahar wollte ein Begräbnis für seinen am Vortag von den Soldaten getöteten Sohn organisieren, um wenigstens über seine Überreste zu beten. Wie die Mehrheit der Bewohner des Dorfes fühlte er sich seinem Sohn diese letzte Ehre schuldig. Einige Prominente waren zu ihm gekommen, um ihm zu kondolieren und zu versuchen, ihn davon abzubringen, aus Furcht, den Zorn der Makhzen erneut auf ihren bereits von so viel Schmerz und Leid gepeinigten Dorf zu ziehen. Vor allem hatten sie Angst, dass die Männer aus den Nachbarregionen kommen und erneut ihren Zorn gegen die Regierung zum Ausdruck bringen würden, was zu erneutem Leid für die Bewohner führen könnte. Boutahar lehnte die Idee ab, seinen Sohn heimlich wie einen Hund zu begraben. Er verstand nicht, dass er daran gehindert wurde, seine Trauer auch mit seinen Lieben zu teilen. Am Ende wurde er überredet, eine diskrete Bestattung mit der Anwesenheit von nur wenigen Toulbas zu organisieren. Die Nachbarn und andere begnügten sich, ohne auf den kleinen Friedhof zu gehen, damit, ihre Gebete zu sprechen und in der Stille ihre Trauer aus der Ferne oder zu Hause eingesperrt auszudrücken.

Am Abend hatte Boutahar eine kleine und schnelle religiöse Mahnwache mit Koran-Lesung organisiert, zu der nur einige wenige Mitglieder seiner Familie eingeladen waren. Zeichen der Traurigkeit waren auf ihren Gesichtern sichtbar. Die Gäste schienen abwesend zu sein. Sie dachten an die Familien, deren Überreste nicht geborgen worden waren und die keine Chance auf ein ordentliches Begräbnis hatten. Die Gäste hatten es alle eilig, nach Hause zu gehen. Alles, was ihnen zustand, war ein Glas Tee. Auf dem Weg nach draußen hatten sie keine Worte zu sagen, so unermesslich und tief war ihr Schmerz.

Schreiben und Gedächtnis

Seit dem Ende dieser tragischen Ereignisse sind mehr als fünfzig Jahre vergangen, und doch kommt es mir immer noch vor, als sei es gestern gewesen. Sie sind in meinem Körper und nicht nur in der Erinnerung verwurzelt geblieben. Diese Arbeit des Schreibens hat mir nicht nur erlaubt, in meine fernen Erinnerungen als Kind einzutauchen, sondern sie hat mir auch erlaubt, viele dieser vergrabenen Bestandteile einer Vergangenheit, die mein Wesen ausmacht, wieder hervorzubringen.

Das Exil von Tetouan

Am Abend des vierten Tages konnte Bokar es nicht mehr ertragen. Er hatte beschlossen, seine Isolation zu durchbrechen und einen Spaziergang durch die Stadt zu machen. Während seines Spaziergangs fühlte er sich einsam und fremd. Er fühlte sich, als würde er die Blicke der Passanten auf sich ziehen und wurde mit großer Feindseligkeit beobachtet. Ist es wegen seines Bergkleides? War es wegen des Krieges, der immer noch im Rif stattfand? Er glaubte, dass jeder Rifi verdächtig ist. Vielleicht waren dies nur Anzeichen für den Beginn eines Deliriums, die Frucht von Erniedrigung, Einsamkeit und ein paar schlaflosen Nächten. Er hatte jeden Augenblick mit sich selbst kämpfen müssen, um das Gefühl des Unbehagens zu überwinden, das ihn auf Schritt und Tritt begleitet hatte.

War der Krieg vorbei?

Natürlich war der Krieg vorbei. Zuerst war ich mir sicher, dass ich meine Lektion gelernt hatte: Dies war mein letzter Krieg. Aber als ich mich daran erinnerte, dass unser Land immer noch von den gleichen Kollaborateuren der Spaniern besetzt war, mit denen und gegen die ich gekämpft hatte, begann ich zu zweifeln. Ich war mir nicht sicher, ob ich meine Lektion gelernt hatte. Ich war mir nicht sicher, ob es nicht wieder vorkommen würde. Ich war nicht mal sicher, ob der Krieg vorbei war. Der Krieg wird erst dann wirklich vorbei sein, wenn der letzte ausländische Soldat unseren Boden verlassen hat und unser Volk seine Freiheit und Würde wiedergewonnen hat.

Courrierdurif